В плане искусства я эгоистка. Мохровенькая такая, нежно-безразличная. Мне нет дела до того, какой жизнью живут авторы книг, которые я читаю. Или актеры кино, сериалов, увлекающих меня порой настолько, что снятся по ночам и видятся в дневной, мимолётной дрёме. Мне не интересны проблемы или жизненные пути человека, который, может быть, часть души отдал, чтобы зачаровать своего читателя/зрителя.

Редко, крайне редко я могу заинтересоваться: какие, например, отношения между мужчиной и женщиной, которые на экране страстно целуются и рвут жилы, чтобы быть вместе. Такие проникновенные, сцены! Невероятно чувственные речи! Живая игра. Умеют же...  Читаю потом их интервью и факты жизни, а они просто друзья, глубоко уважающие друг друга. Много думаю обо всем этом, заключаю, что мне никогда не понять этой двойной-тройной… пятнадцатислойной жизни, где едва можно остаться самим собой, после очередной роли, которую обыгрывал всем сердцем.

Авторы книг. Думаю, с многими из них мы никогда не смогли бы общаться на те темы, на которые принято общаться с близкими и не очень людьми. Привлекаемая сюжетом и стилем письма, я не оставляю места для самой личности писателя. Только для его фантазии.

Такое вот восприятие.